La última descendiente de la dinastía Hu

Hu es una de las tantas dinastías chinas que han existido en este mundo nuestro. Su último descendiente y sucesor al trono había desfraudado a su padre, uno de los emperadores más feroces y arcaicos de la historia, cuando el pequeño fue sorprendido vestido con las galas de la emperatriz (su madre ) la noche del aniversario de bodas de la pareja imperial. El pobre muchachito fue condenado a labores forzosas y a fuertes entrenamientos de combate, ya que su padre creía que era hora de que el descendiente de la familia se convirtiese en un hombre. Sin embargo, para nada sirvieron los fuertes entrenamientos con los sables y las artes marciales. El pequeño Hu se parecia más a una bailarina india que a un guerrero.

Tal era la verguenza del emperador, que desterró a su hijo. Hu, por su parte, tomó aro, balde y paleta y se fue con un tal Alberto el Militar, que echó un bote a la mar y a las costas de Cuba fueron a parar, instalándose en el antiguo barrio chino de La Habana, en la zona intramuros de la ciudad. Allí Hu se convirtió en lo que siempre deseó ser: una Geisha. Ella quedó confinada al encierro en el lugar al que Alberto asistía cada tarde con sus amigos a ver bailar a su esposa sus danzas, y a ser entretenidos por esta Geisha Latina que adoptó el nombre de Hu de la Caridad Mendoza. La hermosa princesa habia decidido no hablar por el resto de su vida ya que su padre, furioso de tener un hijo afeminado, solicitó los trabajos de la mejor hechicera de la region para que aumentara el tono grave en la voz de su hijo (porque hasta en las mejores familias se hacen sus trabajitos).

Hu habia llegado a La Habana como toda una princesa y se paseaba por sus calles sin apenas abrir la boca, ya que su tono de voz era demasiado chocante, por lo que en todo el barrio de los chinos y de Jesus Maria a la princesa le decian "Cachita la muda."  Dicen las malas lenguas que en varias ocasiones la vieron salir de la casa de Maria la O, una famosa santera de la ciudad, a donde iba con la esperanza de romper el hechizo. Pero de nada pudieron ayudarla los santos yorubas.  Hu estaba condenada al silencio.  Ni la mismisima Cecilia, que era intima suya, logró sacarle palabra alguna.

Cuenta la leyenda que la bella princesa Hu dejaba perplejos a todos por su belleza.  Muchos caían de rodillas ante ella, y no fueron pocos los que hicieron dolorosas y largas promesas a sus santos con tal de algún dia escuchar cantar a la geisha, que era lo único de ese su oficio que Hu no podia hacer.

La pobre Hu murió un día, olvidado ya, en un accidente de tráfico cuando en una borrachera le robó el carro a Carmela la aviadora y chocó contra uno de los leones del Paseo del Prado.

Festival de Ballet

Hoy comienza el Festival de Ballet de la Habana, hablo por telefono con mi sobrina y le pregunto si logró comprar alguna entrada y ella sin pensarlo me pregunta si estoy loco, que si ya no me acordaba de las perras colas que se hacían desde la noche antes del día en que comenzaban a vender los boletos... Aquello era (es) cosa de pasarse allí todo el dia. Era motivo para que los universitarios faltaran a clases y los trabajadores presentaran certificados médicos por enfermedad, para poder asistir al evento. Ese, por ejemplo, era mi caso.

En días como estos extraño no estar en La Habana, en Cuba, en ese país en que desde que uno nace sabe que hay una bailarina muy famosa que se llama Alicia Alonso. Yo creo que eso se aprende en el mismo salón de parto. No hay que ser necesariamente homoxexual para saberlo, ni tener afición por el ballet... Es algo que se sabe y ya. No sé en cuántos lugares pasará lo mismo con una figura así (bueno, si sé, en Puerto Rico con Jennifer López; pero que me disculpen los puertoriqueños pues no hay comparacion).
¿Por qué extraño La Habana en estos días? Bueno, porque no dormía, y me sumía en el corre-corre de todo el mundo tratando de llegar temprano a los teatros, porque allí sí que empiezan a las 8.30 p.m. Y extraño a los jóvenes repletando los teatros.


Todos los festivales son buenos, pero al de La Habana lo diferencia una cosa de los del resto del mundo: el publico, todo el mundo loco por ver a sus bailarines y a los extranjeros. Sientes la temperatura ardiendo a tu alrededor, la energía tan fuerte que genera tanto entusiasmo. Ya me lo decía Pablo cuando me fui de Cuba: "Pájaro, olvídate del ballet y el teatro, que allá todo eso es muy caro". Y auqnue no sea tan caro, no hay el mismo entusiasmo; a los jóvenes no les interesa eso ni nada que tenga que ver con arte en general, por acá el hechizo llega pasados los 60.

Siguiendo la conversación con mi sobrina, le digo: "No, mama, yo le daba 10 pesitos a la negrita de la puerta que da a la calle San Rafael y me dejaba pasar con mis amigos al gallinero. Y allí sí que se disfrutaba de aquello. Aquello que no tiene comparacion con nada, con nada, que lo digo yo. Esas ovaciones, solo en la Habana".

Y como toda gran ciudad hay un teatro, uno que es especial, que la gente lo identifica como el centro de cada evento, si se trata de ballet, y en la Habana: es el García Lorca. Ese edificio que recoge tanta historia desde pasadas generaciones hasta hoy en dia. Algunas que muchos no quisieran recordar pues fueron enviados, simplemente por amar una figura como Alicia Alonso, así, sin más ni más, a la primera unidad de policia de la Habana Vieja. Cuentos de viejos policias retirados que se rien al recordar aquellos días de redada, como ellos le llamaban, para hostigar a hombres cuya sensibilidad estaba por encima de cualquier miedo. La pasión por ver bailar a su Alicia, porque ella es del pueblo, era mayor que todo hostigamiento.

También entre sus muros un poco frios se cosecharon ardientes amores, duraderos, eternos... ¡Cuántos placeres devenidos del baile! Y todavía Alicia crea y existe y es un mito. Y no la olvidaremos. (De niño siempre pensaba: ¿cómo será cuando Alicia muera? Nunca he visto un funeral tan grande como el que yo imagino que merecerá ella). He visto varios documentales (por si alguien no las tiene muy buenas con ella) que demuestran que siempre ha defendido a sus bailarines, sobre todo aquellos que fueron los primeros que se quedaron en París. Hay que escuchar por boca de ellos lo que dicen de su Alicia. Ese día aprendí a respetarla más.

Bueno, no veré este festival, pero lo haré a través de otros ojos y de un lente que espero nos dé buenas imágenes.

Mercedes

Nació de parto natural, efectuado en la propia casa por una comadrona a la que todavía mi padre le debe los tres pesos que costaban esos partos caseros por aquella época. He llegado a pensar que el evidente avance de la locura en mi hermana pueda deberse a una maldición de aquella mujer estafada.

Las mujeres en mi familia siempre comienzan siendo extremadamente bellas en su juventud y después, con el tiempo, se van consumiendo poco a poco. También son muy amadas, sus esposos las adoran... Pero el amor no es la cura de todos los males. Hasta las más simples de las preocupaciones las afectan sobremanera.

Cuando ella dejó el trabajo -por el cierre del Instituto Tecnológico donde era secretaria- se pasaba largas horas del día jugando al solitario con un viejo juego de cartas españolas y se mordía la lengua, manía que habia cogido de tanto jugar sola. No apartaba la mirada del juego hasta que no terminaba, sus amigas y yo  notábamos el raro comportamiento de mi hermana en aquella vieja casa, sola y abandonada. Sandra, la Lady Di del barrio, llegó para salvarla del hastío de cada día. Mi hermana entró en la cofradia de Lady Di y sus horas de té y recuperó la cordura.

Las revistas Vanidades sustituyeron a las barajas españolas, y luego llegaron las botellas. Comenzó a colecionarlas de todos los países y las ponía encima del refrigerador: ese era su modo de viajar por el mundo y conocer lugares. Las tenia de muchos países: España, Portugal, Brasil, Chile, Argentina... Y hasta de Italia habia conseguido una, con una jinetera del reparto que se había logrado casar con un italiano y fue a parar a Venecia (la jinetera, no mi hermana... mi hermana en la vida solo ha sabido ser secretaria A).

Todavía se muerde la lengua, en un gesto raro de manía incontrolable. Nunca pude alcanzar su paso, camina a una velocidad que nadie la alcanza y a veces por gusto, porque cuando adelanta entonces tiene que esperar a que el otro llegue. Pero su corazón late fuerte y está sano. Yo sé que está sano, lo sé cuando miro sus ojos, cuando sin quererlo salen de ellos lágrimas que no son por ella, sino por otros.

Mi comadre Yarima que lee este blog todos los días, le tiene mucho cariño, los dos queremos mantenerla sana, pero yo sé que en mi familia las mujeres se aferran a la locura... También temo por mi sobrina a la que tampoco ya puedo alcanzar al caminar, noto que me tiene que esperar cuando voy a mi Cuba querida y paso los días con ellos. Se preocupa demasiado por Claudia, su niña de cinco años, y sus uñas son muy cortas de tanto masticarlas. Les mando todo mi amor, se los hago llegar diariamente... pero yo bien sé que el amor no es la cura de todos los males.

Traviata

"Solo la locura es bella, solo ella es feliz"
Fernando Pesoa.

Nadie es ajeno a la belleza en el mundo, todos admiramos lo bello... desde la subjetividad de cada cual, por supuesto. A unos les afecta más que a otros, unos la disfrutan y ahí queda todo... Una mujer, un hombre, la naturaleza, los edificios, las películas, los libros, el teatro, el ballet, la ópera, en fin, cuántas cosas bellas nos rodean en la vida.

Después de ver cualquier cosa que me impresiona, me quedo con ese sentimiento dentro. Si es un espectáculo, me dura días y todavía sigo enganchado con el personaje que otra persona interpretó, pero que a mí me sigue conmoviendo (casi siempre personajes femeninos, ¿qué obvio no?). Bueno, el caso es que me quedo como en trance desde que se acaba el espectáculo. Me duermo y pasan unos dias y sigo enganchado con lo que he vivido y ahí es cuando  me posee el personaje y lo hago de manera muy mala claro, pero es como exorcismo...

La foto de este post es responsabilidad de una Traviata que vi por la excelente soprano Susie Diaz. Me dejó fuera de mí. Andaba por la 49 de Hialeah como si fuese por los Champs-Élysées. Sin pensarlo mucho me fui al una tienda de segunda mano y salí con todo ese vestuario. Ese sería el modo de sacar todo ese sentimiento que me dejó el espectáculo. Susie Diaz, con su interpretación, me "contagió" la personalidad y la historia de la pobre Violetta. Para mí fue mágica aquella noche, sobre todo el último acto, cuando Violetta muere.

Siempre me han dicho que soy un poco trágico, rosado, teatral y exagerado... Pero no hay mejor forma de quitarse un muerto de arriba que intentando ser él.

Ya en una ocasión, cuando pasaban hace unos cuantos años en Cuba la version televisada de la novela Las Impuras, mi madre se preocupaba mucho con mi reacción tan etérea después de cada capitulo: me quedaba tendido en el sofá, encendía un cigarrillo, cogía el pitillo que había pertenecido a la suegra de mi hermana y me fumaba lánguidamente aquel cigarro, sumido en la música y la trama de la novela.  Yo era, entonces, otra de las impuras.

La rifa del guanajo

Hoy comenzamos en Marbella "la bella", como los amigos le llamamos a nuestra oficina de trámites de viajes y asuntos sin importancia, la primera rifa del guanajo para el dia de Thanksgiving. Todos los visitantes, absolutamente todos los que entren por la puerta de nuestra oficina, recibirán un ticket para esta rifa y nosotros nos quedaremos con la otra mitad y los teléfonos de las personas que recibieron tickets. a la cual pertenece dicho ticket. La selección del ganador se efectuará una semana antes del Día de Acción de Gracias.

Al ganador, además del famoso guanajo, lo retrataremos con nosotros entregándoselo. La rifa será totalmente legal.  El que se lo saque, se lo sacó. Lo mismo el que entró a vender medias al por mayor, que el que entró a vender jabas de nylon y sentado dejaba escapar al aire su testiculo derecho. Cualquiera que este mes entre a nuestra oficina, tendrá derecho por igual al guanajo. Publicaré con la autorización del ganador su foto aquí en este modesto blog y sus palabras de agradecimiento en el año por las cosas buenas que le hayan sucedido.

La vilipendiada

Hialeah es una ciudad singular, un lugar vilipendiado por muchos, al cual muchisima gente le tiene pánico, sobre todo por la forma en que las personas se tratan y la falta de cortesía a la hora de manejar. Muy pocos son los que hablan bien de esta ciudad, casualmente los que aquí mismo viven.  En dos ocasiones me han llegado a mi correo electrónico unas fotos con anuncios llenos de faltas de ortografía que resaltan las decoraciones de las casas, en las cuales se hace énfasis en el concreto de los jardines y las matas de plástico.

A esta ciudad llegué en paracaidas en el mes de mayo, y mis experiencia hasta el día de hoy no ha sido mala. He tratado de descubrirla con la mejor de las expectativas. En ese empeño de descubrir lugares, el otro dia me adentré en una tienda de productos chinos que se encuentra en el shoping del Kmart de la 49. Es un lugar pequeño, abarrotado de ranitas y gaticos y un sinfín de ornamentos asiáticos para la salud, la buena suerte o el dinero y la prosperidad. La cultura china es muy rica en este tipo de ornamentos, como la santería nuestra, pero menos chocante. Alli me encontré con una variedad de tés. Además de su clasico Green te, tienen otros tantos para diferentes dolencias como males del cuerpo, catarros y congestiones, impotencia sexual, venas varicosas, mal dormir, otras variedades de tés laxativos, hasta para soportar mascotas malcriadas... de ese me llevé una docena. Los caramelos son su mejor colección y los mejores son los de guayaba, con un sabor exquisito. La china que atiende el establecimiento tiene un dominio del español bastante bueno, seguramente aprendido alli mismo y suficientemente bueno como para indicarte lo que necesitas para hacer esa comida china que seguramente disfrutarás con quien tú quieras.

Por lo pronto con lo entretenido que soy, todavía no me han puesto la primera multa, he sobrevivido a la diferencia y al escrutinio de los viejitos de los Sedanos donde entro con mi pelo más largo de lo comun, para una ciudad donde todos están pelados como Daddy Yanqui, y a la hora de vestir, obligatoriamente, usan zapatos puntiagudos, pantalones jeans ripiados Guess y camisas con "brilladeras" en la espalda.

Compartir una sombrilla

No comparto mi sombrilla con nadie por la sencilla razon de que soy muy vulnerable debajo de ellas. Todo el mundo tiene su debilidad y la mía está debajo de una sombrilla. Creo que siempre, desde un principio, fueron creadas para ser usadas por una sola persona. Por tanto, el hecho de compartirla crea en mí cierto nivel de incomodidad o de extrema vulnerabilidad, según sea el caso. La transpiracion de ambos cuerpos por la humedad, el roce de una mano con la otra a la hora de luchar por la mitad para no mojarse, el olor al perfume que descubres en la otra persona, cierto magnetismo que siento alrededor del sosten de metal que nos separa a uno del otro, el ritmo de acople de los pasos, todo en un espacio abierto pero íntimo e impenetrable, porque nadie se percata de lo que pasa debajo de ella.


Casualmente una de las imágenes más hermosas que he visto en los humanos en los últimos meses, tiene que ver con una sombrilla. A la salida de una escuela de medicina, un hermoso galeno vestido con su uniforme, pantalón azul intenso y camisa blanca inmaculada, sostenia una sombrilla negra para taparse él y su novia del fuerte sol que caia sobre La Habana en el mes de mayo. Eran jóvenes y hermosos los dos y tal parecía que disfrutaban del espacio que la sombrilla creaba entre la multitud, único espacio de intimidad para ambos en una ciudad tan poblada y escasa de sitios seguros para manifestar el amor. Al rato salieron otros tantos estudiantes usando sombrillas, no sé si es caso exclusivo de los futuros médicos que saben del daño del sol para la piel, o ya la sombrilla en Cuba dejó de ser exclusiva para las mujeres vestidas con sayas largas, predicadoras de la palabra de Jehová. En todo caso me parece genial la extensión de su uso al sexo masculino en una población históricamente machista, donde los varones solo usaban las capas.


Me parece bien que todos compartamos lo poco que tenemos. Pero en lo que a mí se refiere, la presto, pero no la comparto.                                                  

Jesucristo, Maria Antonieta y yo.

Sin el ánimo de ofender a nadie en el plano de las creencias religiosas, y con todo el respeto que se merece este tema, me gustaría adentrarme en algo que en los últimos tiempos ha marcado de manera definitiva mi vida.

¿Como podría explicar la relación que existe entre Jesucristo, María Antonieta Reina de Francia y yo?

Comencemos por el principio: a la edad en que María Antonieta se casaba con el delfín de Francia Louis XVI, yo, Felix Martin, muchos, pero muchos años después, tenía la cabeza donde mismo la tenía ella: en las nubes.Yo estudiando en la secundaria básica, y ella con mi misma edad, pero siglos antes, reinando en toda Francia.

En los estudios primarios y secundarios se me planteaba una gran incógnita que a decir verdad nunca se me ocurrió descifrar, que para mi inocencia no cuadraba una cosa con la otra. ¿Por qué dividían la historia de la humanidad en antes o después de Cristo, si mis profesores se empeñaban en asegurar que Jesucristo no había existido? ¡Pero quién cuestiona a un profesor!

No fue hasta cumplir los 30 años que un querido amigo me regala un libro que se titula El mundo de Sofía, era como un curso de Filosofía por correspondencia que el padre de la protagonista le envia a través de cartas y en él se aprende de manera muy asequible mucho acerca de los diferentes filósofos y las diversas tendencias filosóficas. Pero lo que más me impresionó del libro es cómo describe la presencia y el devenir de Jesucristo. Cuál fue mi gran descubrimiento entonces. Que Jesús si había existido y que fue un hombre como otro cualquiera que predicaba allá en su pequeño y antiguo reparto en la ciudad de Judea. Pero ya yo tenia 30 años, estaba convencido de casi todo en la vida, con todos mis conceptos bien aclarados y aquello era entonces como un ruido en mi sistema. No había sido bautizado, no practicaba ninguna religión, y en realidad me importaba poco si las cosas y los hechos hubiesen sido antes o después de Cristo.

Otro libro llegaría un par de años después, y fue el que realmente dividió para mí la historia universal. La biografía de Maria Antonieta, Reina de Francia, que escribió Stefan Zweig, en la cual se narra toda la vida de la reina en la corte francesa y su peculiar matrimonio con Louis XVI, un joven inseguro, sin circuncidar (circunstancia por la cual no tuvo relaciones sexuales con su esposa como por siete años después del matrimonio, simplemente por temor a la cirugía).

El pueblo francés muerto de hambre y locos por comer pan, pedía a toda costa la cabeza de su Reina. Se sublevan y se desencadena la Revolución francesa.

Pero, ¿qué se podía esperar de una niña que nació en ese mundo de las cortes y nada sabía del exterior...? Yo, en su caso, hubiese hecho probablemente lo mismo que ella.

Un día como hoy marcó la historia universal. En medio de la Revolución Francesa Maria Antonieta de Francia era conducida en una carroza de palos a la hoy Plaza de la Concordia en París para ser guillotinada frente a un pueblo que la abucheaba. Curiosamente, en los días como hoy yo siento un raro dolor de cuello que al día siguiente se me quita.

Este día, 16 de octubre de 1793, marca para mi un antes y un después en la historia universal,así que no se sorprendan si algún día yo les preguntara: ¿eso fue antes o después de la decapitación de María Antonieta?

Canción de borracheras

Todos tenemos una cancion que nos marca diferentes momentos en la vida. Hay quienes tiene una sola cancion, esos son los más afortunados, lo que no quiere decir que los que tengan varias, o todo un cancionero, no puedan que sean muy felices tambien.

Hoy, escribiéndole a un amigo muy querido, he recordado esa cancion que por años me acompañó, quizás como un anuncio de lo que sucedería despúes. Los artistas logran crear obras que despúes se convierten en tu destino. Me la pedían y casi me rogaban que la cantara una y otra vez, claro no hay melodía mal entonada cuando media una botella de ron y cuando crees que lo que estás haciendo lo haces con el corazón. A lo mejor chillaba más que una chiva cuando cantaba esa triste cancion de Silvio Rodriguez (siempre vuelvo una y otra vez a él) porque creo que su música podria describir mi vida o la de muchos.

Hasta fama de oráculo le estoy dando, pero es cierto, no ha habido cancion de él que memorizara, que de una u otra forma se asemeje a momentos vividos. Pocos podrán dar fe de lo que estoy diciendo, pero no lo estaria escribiendo si momentos antes no me hubiese emocionado con esta letra que descubro intacta en mi memoria después de más de nueve años.

Disfruté tanto tanto cada parte
y gosé tanto tanto cada todo
que me duele algo menos cuando partes
porque aquí te me quedas de algun modo.
Ojalá nunca sepas cuanto amaba
descubrirte los trillos de la entrega
y el secreto esplendor con que esperaba
tu reclamo de amor
que ya no llega.
Anda, corre donde debas ir
anda, que te espera el porvenir
vuela, que los cisnes están vivos
mi canto está conmigo, no tengo soledad.
Si uno fuera a llorar cuando termina
no alcanzaran mis lágrimas a tanto
nuestras horas de amor casi divinas
es mejor despedirlas con un canto.

Hoy la he vuelto a cantar para mi hermana Mercedes, que tanto me pedia que se la cantara; para Mario; para Alberto Luis, que tantos golpes en el pecho se dió con ella; para Matilde, Eleida, Milagros, Luis Felipe (otro borracho que  tanto lloraba por sus amores perdidos), Maricela, Zandra Carbajal (que aunque era de sangre real, casi como Lady Di, le encantaba la nueva trova); para Pablito el cartero; para Zael, que llegaba con lo ultimo de Maná; para Xiomara, la manicurista que escuchándola lloraba por su amante secreto que todo el mundo conocía; para Yuris, que probablemente haya escuchado su ultima version. Y para mi madre, pues al llegar a casa se la repetía.

Silvio: Realmente no se si deba darte las gracias por esta bella cancion. ¿Nos decias que de las cosas queridas uno no se debe alejar?

Tomás Sánchez y la naturaleza

He aquí un pintor cubano que cambia con sus pinturas la percepción de lo que nos rodea: Tomás Sánchez. Viendo sus paisajes, pienso que nunca antes había reparado así en la belleza de la naturaleza... ¿O será  que la mano del hombre supera, al recrearla, toda la belleza del mundo?

Tomás Sanchez muestra el paisaje de una manera tan diáfana, que te convence de que ese cuadro que estás mirando te espera afuera... Puedes "sentir" entonces la belleza: las figuras que las nubes forman cuando el cielo es de un azul más intenso, el reflejo de los árboles en los ríos o canales... Y en muchas de las obras, la presencia del hombre: un hombre apenas perceptible, que contempla.

Quizás ese sea el "mensaje" de sus cuadros, de eso nos "hablan": del privilegio de contemplar...

Hermanas de la Perpetua Indulgencia

A finales de los 90 a mi amigo Pablo se le metió en la cabeza la idea de crear un club lésbico- gay, que tuviese todo el orden jerárquico posible como para que funcionara correctamente y alcanzara los logros que se plantearan dentro del núcleo.

Él sería el presidente, por supuesto. A mí me tocaba la posición nada más y nada menos que de "embullo y propaganda". A mi amigo Alberto Luís y a mí aquella idea nos parecía el disparate más grande que habíamos escuchado en la vida. Éramos muy jóvenes y burlones por aquella época, y todavía lo somos.

Mi primer encuentro con un grupo organizado y certificado ocurrió en una ciudad llena de luces. Ellas eran unas criaturas raras con vestimentas de monjas, unas cofias muy grandes y artículos irreverentes pegados a sus ropas como dos puerquitos haciendo el amor. Ellas eran Las Hermanas de la Perpetua Indulgencia.

Las Hermanas de la Perpetua Indulgencia se describen como las monjas del siglo 21 para las lesbianas, gays y transgéneros. El primer convento de esta organizacion militante fue fundado en San Francisco, el 15 de abril de 1979. Tres años antes, tres jóvenes gays norteamericanos decidieron montar una nueva versión de la obra musical "El sonido de la música", que tiene como protagonistas unas  monjas, por lo que acudieron a un convento en San Francisco para pedir prestados los vestuarios. Las monjitas buscaron entre sus cosas, para regalárselas gentilmente, alegres de colaborar con ellos. Cuando terminaron las funciones los habitos fueron olvidados en una maleta, hasta que aquel dia de pascuas de 1979, aburridos en el barrio gay de San Francisco, los tres personajes recuerdan la existencia de la maleta, se visten nuevamente con los hábitos y se les ocurre ir de esa manera vestidos hasta la playa nudista, en la que causan gran revuelo, divirtiendo a todos los que allí se encontraban. De esa experiencia, nace el nombre de la congregación.

Por medio de la organización de  juegos de bingos, animaciones y sobre todo perseverancia, comienzan a juntar fondos para ayudar a los homosexuales a aceptarse y hacerse aceptar. En eso las sorprende, en 1981, la determinación del SIDA como una enfermedad y las declaraciones  que lo circunscribían a la comunidad homosexual. A los votos primeros de expiación de la verguenza estigmatizada y de la promoción de la alegría universal, se le sumó el tercero, de colaborar en la lucha contra la enfermedad y la ayuda a los enfermos, publicando entonces el primer folleto de prevención del que se tiene noción, el "Play Fair".

En 1987, aprovechando la ley que permite a cualquier ciudadano pedir se niegue el acceso al territorio norteamericano de una persona considerada peligrosa para su población, las hermanas solicitan al gobierno que impida la visita del Papa Juan Pablo II, al que juzgan de peligroso para los ciudadanos del país, debido a que éste se negaba a aceptar el uso de condones en las relaciones sexuales. Como el Papa sí fue recibido, las hermanas celebraron una misa al mismo tiempo que el Pontífice oficia la suya. Los canales de televisión del país se mataban para transmitir ambas misas. Después las hermanas hicieron varias manifestaciones en contra del Papa, incluido un exorcismo en plena Union Square. En respuesta el Papa las excomulga.

Las hermanas han crecido por todo Estados Unidos y actualmente constituyen una red organizada de órdenes que son, en su mayoría, organizaciones de caridad sin ánimo de lucro. También se dedican a dar  sevicios a la comunidad como advertir sobre los peligros de las drogas y promover el sexo seguro.

Existen ya diferentes conventos en diferentes países como Inglaterra, Irlanda del norte, Australia, Colombia, Uruguay, Chile, Suiza, Nueva Zelanda, Canadá, Alemania y Argentina.

Sus nombres los escogen sugiriendo promiscuidad o basándose en lo absurdo como: hermana Anita Mamada, entre otros mucho peores.

Ya quisiera ver yo a mi amigo Pablo vistiendo uno de esos atuendos. Pero la labor es noble, y noble es todo aquel que encuentre sus medios para ayudar al otro. Sean cuales sean sus métodos, en aquella hermana con la que hablé y a la que le vi nobleza reflejada en sus ojos debajo del blanco maquillaje, encontré ternura y sobre todo mucha alegría.

Pd: Para este artículo algunos datos fueron obtenidos de la Internet. Yo no soy un estudioso, solo un curioso que cuenta cosas e historias que nos pasan en ocasiones cuando atendemos bien a nuestro entorno. Ahí la respuesta al gran misterio que es la vida. En saber que no estamos solos.

Mi guajirita querida, ¡cómo te extraño!

Es una de las pocas guajiras que no se alfabetizó, quizás porque en aquella época ya estaba enmarañada con la crianza de su primer hijo: mi hermano Lázaro, que nació enfermizo y mi madre le puso el nombre del santo por haberlo salvado de no sé que mal que lo aquejaba.

Recuerdo que de niño me asaltaba la duda de cómo sin saber leer y escribir ella reconocía los números de los autobuses y no se equivocaba nunca de la ruta que tenía que coger, y lo único que las diferenciaba eran solamente el número y el nombre del lugar del destino del vehículo. Nunca fuimos a parar a ningún lugar equivocado. Cuando fui más grandesito le enseñe a escribir su nombre en letra corrida. No llegamos a más, pero tiene una inteligencia innata con la cual se defiende.


Entre los recuerdos más simpáticos de nosotros juntos, está cuando nos sentábamos a ver películas americanas con subtítulos en español y yo tenia que ver la escena, leer el subtitulo y decirle a ella lo que estaba pasando en la trama, entonces yo me retrasaba un poco y ella me preguntaba:¿qué le está diciendo ella, Félix? Yo le inventaba las cosas que se me ocurrieran y ella se daba cuenta y me hacia un puchero y me decía: ¡Mentiroso!

En otra ocasión, graciosa pero muy peligrosa, por poco se toma un pomo de tinta de zapatos pensando que era medicina para la tos.


Le agradezco mucho su naturalidad y bondad a la hora de atender a mis amigos cuando iban a mi casa. Ella agarraba su machete y salía al patio a cortar una mano de plátanos para hacer mariquitas o prepararles un desayuno. La recuerdo preparando un buen conejo, desde el día anterior lo adobaba y al día siguiente lo cocinaba y le quedaba como para chuparse los dedos. Ahora ya no lo hacemos más por no ver sacrificar el animal, pero era tradición de guajiros preparar una cena en casa con los animales que se criaban.


Hablo de ella en pasado cuando me paso un tiempo sin verla, pero en silencio en ocasiones hablo con ella y le digo mi viejita y le cuento cosas que por teléfono no hago

La recuerdo mucho y esos recuerdos me vienen con ciertos olores: comidas que ella disfrutaba hacernos, el olor a la jaula de los conejos y las gallinas, la mata de naranja del patio donde amarrábamos la vaca, que en una ocasión llegó a producir 16 litros de leche diarios entre la mañana y la tarde.


El momento más difícil con ella de toda mi vida fue cuando la llevé al optometrista a medirle la vista y al darme cuenta de que ella no podría hacer el examen, pues no sabría leer las letras, se me hizo un fuerte nudo en la garganta y le dije a la técnica que propusiéramos la cita. Nunca la vi tan vulnerable y expuesta.

Pero ella no le dio mucha importancia, a fin de cuentas velaba más por la salud de sus hijos que por la de ella propia... Así que no usar los espejuelos adecuados no seria gran cosa, me dijo. "No te preocupes yo sigo usando los de tu papá". Ese día vi la grandeza de esa mujer, consumida por el tiempo, pero fuerte como el roble que siempre ha sabido muy bien imitar.

Reparar lo viejo, lo que se ha roto, lo que ha perdido valor

Recientemente conocí a Caridad. Llegué a ella, a través de una amiga para que me sacara de cierto apuro y sucedió que en el mismo instante de conocerla supe que me estaba encontrando con alguien que no es para que lo saque a uno de un apuro. Esta mujer pequeña, aparentemente de carácter fuerte, pero muy amable es una verdadera artista con las manos. Se dedica a restaurar cuanto objeto cae en sus manos, siempre y cuando ella descubra que represente algún valor espiritual para su dueño, ella lo toma en sus manos, lo examina y te dice: déjeme ver que puedo hacer con él.
Al día siguiente ya estaba en su casa con tres cuadros muy pequeños, que su dueña rescató de la humedad que los echaba a perder en una casa en la playa de Guanabo, perteneciente a su hermana y me los regaló a mí, con la condición  de que yo los preservara, pues eran de mucho valor sentimental para ella y no podría pagar el alto precio de la restauración. Me sentí muy halagado con aquel regalo y sobretodo alegre ya que me gustan las antiguedades y al conversar un rato con ella,  sin pensarlo dos veces le dije de llevarle los cuadros, ambos de marcos trabajados en madera y con  estampas españolas. En uno, una reproducción en miniatura de las meninas de Velázquez. Siempre tuve el miedo de que me fueran a salir muy caros (por lo que me había dicho Magalys, su dueña). Pero fue mucho más fuerte la tentación de querer arreglarlos y que lucieran en la pared y verlos todos los días.
Pasada una semana,  recibo una llamada de Cari y me dice que ya estaban los cuadros. Al preguntarle cual era el precio de la restauración ella rauda y veloz me dijo: son treinta pesos.
(Si desea arreglar algún objeto antiguo yo le pongo en contacto con Cari. Para los dos es una pasión restaurar lo viejo, lo que se ha roto, lo que ha perdido valor).

Poemas en libro de a dolar

Durante nuestros años juntos,
habíamos construido una historia y
una intimidad tan sutil que no supimos
que estaba allí.

Erma Bombeck (1923-1996)
escritora norteamericana.

Me he comprado en una tienda de a dolar un librito en miniatura con el titulo Los abrazos, en el se recopilan una serie de frases como la que encabeza este post,  aquí dejo unas cuantas y mi único objetivo es que pensemos en ellas.

El hombre es un nudo, un tejido
una malla en que se atan relaciones.
Sólo esas relaciones importan.

Antoine de Saint Exupery (1900-1944).
Escritor y Aviador Francés.

Amor no es Amor hasta que sea vulnerable.

Theodore Roethke (1908-1963)

Con mis brazos te envolveré
para siempre
y envolveré tus brazos como una vid
¿qué gozo puede ser más grande que esto?

Sir Charles Hambury Williams (1708-1759)
Poeta inglés

Tiene un tesoro donde está su corazón

A.J. de Salas Barbadillo (1580-1630)
Escritor español

Él se acostó a mi lado todos esos
años mientras yo me volvía y me torcía
encajándome a su lado.

Elaine Kraf (n. 1946)
Escritora norteamericana.

Amor de un ser a otro puede sólo
ser que dos soledades se acercan,
se reconocen y se consuelan y se
protegen el uno al otro.

Han Suyin (n. 1917)
Escritor  y medico chino.

Recuerdas los senderos y bosques que caminamos,
con manos
juntas, y nuestras cabezas
apoyandose la una con la otra,
como si nos escondiéramos de nosotros mismos?

Kahlil Gibran (1883-1931)
Poeta y filósofo libanés                               

Una carta por escribir

A los 18 años, con la cara llena de granitos, me llevó el servicio militar general. Era como quien dice un polluelo acabado de salir del cascarón y no estaba preparado para todos los sucesos que viví dentro de aquella unidad militar. Mucha tela por donde cortar, pero ahora solo me voy a referir a un amigo.
Felix Romero Del Valle, desde el primer día que llegó al campamento de Jejenes en Pinar del Río, contaba que cierto oficial del comité militar le rompió su largo expediente, donde él desde las primeras citaciones advertía que era homosexual pasivo. Su baja nunca fue tramitada y allí estaba entre todos, sin pelos en la lengua dispuesto a aceptar los tres largos años que le obligarían a vestir aquel uniforme verde que él con ingenua rebeldía usaba de una manera que hiciera notar su afeminada figura. Con sus genitales entre las piernas, pantalones lo más ajustado posible y el cinturón ajustado a lo más no poder, lograba un cuerpo femenino que ni Rosita Fornés en sus mejores tiempos.
Soportó los chiflidos de los demás, el extenuante entrenamiento militar como quien acepta la circunstancia de lo que no tiene remedio. El trató de remediar cualquier problema evitando entrar al servicio, pero una vez allí ya la suerte para él estaba echada. También en el primer mes escribió una carta en la que se declaraba de la misma manera y el único resultado fue una respuesta definitiva: los homosexuales estaban en el servicio para hacer cercas. Aquella carta le fue devuelta y el la dobló y la puso dentro de un libro que después prestó y recorrió todos los batallones.
Éramos, después de todo buenos muchachos, y fueron más los momentos felices que cualquier incidente que pudimos haber soportado. Pronto se ganó el cariño de casi todos y fue de los mejores amigos que he tenido en toda la vida, sobre todo porque todos los momentos que compartimos en esos años eran de todas las maneras difíciles.
La primera operación de cambio de genitales se realizó por aquellos años en el hospital Emergencia, aquello significó para él la alegría de ver realizado su sueño, ser una mujer completa, y ya estaba todo pensado, no se cambiaria el nombre, solo agregaría María delante del Félix. La ilusión terminó cuando fue al hospital con la esperanza de encontrar una larga fila de homosexuales para coger turno, y la recepcionista rompiera su sueño explicándole que solo se había realizado una operación de cambio de sexo para presentarla en un congreso de Urología.
El 15 de agosto del año 1990 nuestro llamado salió de baja. Allí no quedó aquella amistad, la tratamos de cultivar luego de coger cada uno su camino, sus papás nos ayudaron mucho en aquellos años, y yo le tenia un cariño muy especial a su familia.
En el año 1991 cuando todos estaban concentrados en los juegos panamericanos, Félix ya era famoso en su municipio Playa. En una visita mía, me mostró sus vestidos, las joyas que usaba y me contaba cómo le hacia el juego a la policía para que no lo cogieran. Mis visitas por motivos de trabajo y estudio se fueron espaciando, pero siempre que iba a su casa su mamá me decía: no está y no se ha ido del país, pero ha dejado una carta de despedida para cuando llegue el día en que se vaya te entregaremos. Él mismo me decía: si algún día yo me voy del país y no me da tiempo a despedirme, he dejado una carta que todos saben donde está para que te sea entregada.
Con las ganas que siempre tuvo de irse del país, yo imaginé que lo había hecho cuando el éxodo del 94, y lo imaginaba con tacones altos caminando entre las piedras en el campamento de la base naval de Guantánamo, meneando su cintura. Siempre tuve la certeza de que me lo iba a encontrar en alguna calle de Miami o lo que es peor, me asaltaba la terrible idea de que pudiese haber muerto de SIDA. No tengo respuesta a porque llegué yo a pensar esas dos alternativas a su vida, pero así fue, por rara que parezca la idea.
Y ahora resulta ser que no, que nunca ha salido de su querida Playa Mariano, que hoy ostenta una larguisima y rizada cabellera y que, alcanzados ciertos cambios y tolerancias en Cuba con respecto a los homosexuales, él hoy es La Felipona de Playa, y es la más bella de todas, y probablemente la que desgarre la más despampanante sonrisa como siempre. Probablemente esa carta de hace más de diez años todavía esté esperando por mí.
Fui yo el que se fue hace más de diez años y no me despedi. Ahora sé que ese amigo está vivo y siento deseos de escribir esa carta de despedida que muchos olvidamos hacer. Las amistades merecen despedidas.
Los buenos amigos, los pocos que hemos tenido, serán tu historia de viejo. Ahora, en esa carta que voy a mandarle con una amiga de su cuadra, no sé por dónde comenzad: por la despedida o por el reencuentro.

De domingo para lunes

Hoy, camino a realizar una gestión de trabajo, miró hacia mi izquierda y en medio de la calle he visto a un señor de unos 40 años con un cartel en la mano que decía: AYUDA  PARA COMER.
Pensé en su poca edad y en su corpulento cuerpo, y en cuantas veces nos hemos tropezado ultimamente con escenas como estas en los semáforos y muchos decimos (sin siquiera detenernos a pensar en un momento): Con ese cuerpo porque no se busca un trabajo.
Y cada día son más las personas necesitadas que se ponen en las esquinas. Muchos los evitamos, dirigimos la mirada hacia otro lado, como hemos aprendido a hacer en situaciones desagradables.
Nos hemos vuelto crueles con nosotros mismos y hoy he decidido cambiar eso en mí y en mi entorno. No se trata de ser mejor persona o de ser el santo que va por la calle... Solo se trata de aceptar la verdad, que la gente está desesperada y sin esperanza de encontrar un trabajo para mantenerse, y en muchos casos no alcanzan los salarios. Hoy he visto más clara esta realidad. Era domingo en la mañana y no había mucho en que pensar, la vida los domingos va más lenta, estoy seguro que eso influyó en mí.
También me he dado cuenta que en establecimientos pequeños donde uno asiste a realizar compras o alguna otra gestión los empleados no quieren aceptar de ninguna manera que le dejemos un peso o unas monedas de propina. Es que la difícil economía está entrando en la conciencia de la gente, que no solo deja de ganarse unos centavos más a su bolsillo sino que cuida de que uno no regale su dinero.
Gracias a Dios he tenido trabajo en todo este tiempo, pero he conocido gente que ha perdido el suyo y se ha tenido que ir a la calle, a dormir en un carro, lavarse en el baño de los grandes almacenes y pasar el día con tan solo un poco de café en la mañana. He visto los ojos de temor de las personas que han pasado por esta situación y el terror a verse en las mismas condiciones.
He sentido culpa por las veces que he permitido esa frase, sabiendo que por mucho que las personas los deseen, los trabajos escasean, no se encuentran fácilmente y encima de eso los dueños de casas han elevado las rentas de sus cuartos a las nubes para poder pagar sus casas.
Casi todos los días tomo entre dos y tres coladas de café, soy un adicto al café bien espeso y fuerte, pero bien podría eliminar un poco el vicio y estar presto a ayudar a toda esa gente que está en la calle... Quizás mi dolar sea su desayuno, su taza de café del día.

Sobre Truman Capote

A este hombre pude haberlo conocido.  Vivió buena parte durante los años de mi niñez y mi juventud, y nunca supe de él. Creó sus mejores novelas y vivió intensamente mientras a mí me dirigían la mirada hacia otros mundos. Pero a las personas afines, el destino las junta. Después de ver las películas Infamous y Capote, quedé prendido de la personalidad excéntrica de este escritor. Recientemente he leído un libro que recoge a modo de entrevistas conversaciones que él sostuvo con el periodista Lawrence Grobel, entre junio de 1982 y 1984, publicado en el año 1985. Por aquella época estaba yo en la secundaria básica y lo único que recuerdo que los profesores nos indicaran para leer fue El Mio Cid. De ahí en fuera nada más. Luego, en los tres años de estudio para alcanzar el 12 grado, tampoco ninguna maestra de literatura mencionó a este genial escritor. Leyendo este libro de entrevistas -a partir de una sugerencia de un periodista en su blog- Conversaciones intimas con Truman Capote, me he podido dar cuenta de que como personas a ambos nos gusta o nos parecemos en más de un par de cosas. Como por ejemplo, a ambos nos gustan las personas excéntricas, ninguno de los dos somos promíscuos, porque, como le diría él al periodista Lawrence Grobel simplemente carecemos de la energía necesaria para ello.
Agradezco a mi amigo William, que fúe el primero que me habló de esta hermosa criatura.
Uno puede perfectamente elegir vivir en la ignorancia.  Lo que no perdono son las personas que hacen vivir a uno en ella, obligatoriamente. Martha mi maestra de la primaria, la profesora de Literatura de la facultad donde estudié, Aida Rosa.  Ellas bien pudieron habernos dicho que el plan de estudio incluía solo ciertos escritores, pero perfectamente pudieron habernos iluminado y abierto a otros tantos que eran tan buenos...  Como otros, que años después conocí por películas como Fresa y chocolate... Yo era como el universitario que no sabía quien era Lezama Lima, ni Virgilio Piñera, al que conoci por una obra de teatro que se titulaba "Si vas a cenar espera por Virgilio"... Pero en ninguno de los casos fue porque mis maestros me hablaran de ellos. Mi sobrina, la pobre, el único libro que se ha leído en toda su vida es "Perfume" (eso me dice por teléfono).
Truman Capote nació un dia como hoy, pero del año 1924 y falleció en Los Angeles en el año 1984. Sus restos mortales se encuentran en el cementerio Westwood Village Memorial Park de los Ángeles California.